-…lo que ahí sucedió, no fue un acto que Dios permitiría si existiera, lo que hicimos, no puede ser una obra que su misericordia nos proteja y perdoné; he de creer siempre que la sangre derramada entre los escombros, solo es el fallo de la compasión y el orgullo del hombre, pues a pesar de saber que debíamos pelear, a pesar de levantarnos y disparar sin detenernos, nunca nadie nos obligó a matar, y aún así, cada hombre que volvió de esa tierra maldita, tiene consigo impregnada en su piel la tinta roja, sangre y carne de quienes asesino... - El profesor dejó sobre su regazo el pequeño libro que contenía el relato de aquellos hombres que sobrevivieron a la ultima gran batalla que se libró en las trincheras del río Sena. La gran guerra hace cientos de años había llenado de miedo, frió y hambre las calles del mundo.

-- Quiénes de ustedes pueden estar de acuerdo con el asesino de un nombre, sin pena o juicio, debido a los criterios especiales que supone un estado de conflicto bélico –. Quitándose las gafas, acarició el tabique de su nariz, reflejando en sus ojos la importancia de su pregunta y la verdad que esperaba escuchar en la boca de sus alumnos.

El aula permaneció en silencio por unos segundos, una muchacha de rostro frágil y postura desinhibida, respondió con lo primero que  ha su mente vino, – creo estarlo, no hay manera de encontrar culpable a quienes se protegen y buscan proteger a sus familias -.

 - ¿Y que sucede con aquellos hombres que más allá de defenderse, hieren a los demás para no tener que lidiar ellos con la muerte? – El profesor se acerco frente a su escritorio y se apoyó en él. La muchacha no sabía que responder, su voz dudó por unos instantes, - eso… supondría que esos hombres buscaron la manera de destruirse sin reparos o misericordia, son culpables de anhelar la muerte de quienes eran sus enemigos - .

- ¿Alguien piensa diferente? -, el silencio nuevamente llenó cada uno de los asientos, difuminando los rostros de los alumnos, dejando en blanco y negro sus cuerpos, enfriando los latidos que yacían en el fragmento que el profesor leyó, ahogados con la razón del hombre, en lo justo y bueno.

  Los años en la piel del profesor estaban repletos de surcos, su cabello blanco resaltaba el oscuro todo de sus cejas y el claro color de sus ojos, fríos e implacables, quienes nuevamente como cada año, cerraban sus parpados con la expresión de la decepción prendados en ellos.

A la distancia, temeroso de sus propias dudas, un muchacho de cabello claro alzó la mirada e interrumpió ese momento, - los juicios de valor, no son algo con lo que nosotros debemos lidiar o entrever en los actos del hombre, sino, aquello que lo condujo en un instante a tener que decidir entre la vida y la muerte. Debemos preguntarnos donde queda el libre albedrío, la expresión más humana de nuestro tiempo, lo que da sentido a la libertad, pues ella, sólo es permitida en quienes no están obligados a luchar por sobrevivir, a olvidar la igualdad entre los hombres. Los campos de batalla, son el juego de azar de algo más grande que la razón, lo bueno, malo o libre -.

En el rostro del profesor se dibujó una pequeña sonrisa, hace mucho que no sonreía con la verdad.